Passeggiata

Lo sguardo mio già l'assolata attinge
erta del colle, che sul fondo spicca
dell'agreste sentiero in cui mi avvio.

Così, da lungi, ne sorprende e accoglie
ciò che sfiorare non potemmo; e brilla
in piena luce; e ci tramuta pure
non raggiunto e non tócco in ciò che siamo
senza saperlo, un po' presàghi solo.

Muto risponde al nostro cenno, un cenno.
Ma noi s'avverte un soffio, un soffio appena -
cui spira contro il vento.


Campagna romana

Dalla colma città, che dormirebbe
lieta sognando le sue Terme eccelse,
dritta si stacca, e irrompe nella Febbre,
questa via delle tombe. E le finestre
degli ultimi poderi, ora, la incalzano
con un malvagio sguardo. Essa lo avverte
lancinarle la nuca; e più s'affretta
a proceder struggendo, in fin che sbocca
anelante all'aperto; e leva supplice
verso i cieli il suo vuoto; e ansiosa spia,
se sguardo di finestra non la fieda.

Poi, mentre accenna d'avanzar securi
ai lontani acquedotti, - ecco che i cieli
scambian con essa un più tenace vuoto.
 

Incontro nel viale dei castagni

La verde oscurità, sui limitare,
come un serico manto lo ravvolse
entro la sua frescura. Ed egli - stretti
i lembi a sé - si drappeggiava intento,
quando lontano, al trasparente e fermo
limite opposto, fuor dal sole verde,
quasi irrompendo da verdi cristalli,
una bianca figura balenò.

Per indugiar, da prima; indi, avanzare.
Ad ogni passo, traboccò lo scroscio
della luce su lei, fendendo i rami;
mutevole ingrandì con le sue forme:
ma dietro le sfuggìa, trepida e bionda.

L'ombra, d'un tratto, si fece profonda.
Un lampo d'occhi divampò vicino,
grande sul volto ignoto eppur preciso,
che visse in marmo sculto il solo istante
in cui l'incontro si staccò - fugace.

Fu, nell'attimo, eterno: un nulla, poi.

 

Il poeta
                                                                                     Ti distacchi da me, Ora, scorrendo;
e mi ferisce ogni tuo colpo d'ala.
Che mai potrà, su te, la voce mia?
Che farò delle notti e de' miei giorni?

Un'amante non ho, non ho dimora;
luogo non ho dove adagiar la vita.
Ciascuna cosa a cui mi getto in dono,
n'è subito ricolma; - e mi rifiuta.

 

Fontana di Roma
(Villa Borghese)
                                                                                  Due coppe; e l'una che sovrasta l'altra,
erette entrambe su la tonda vasca
di pietra - antica. Defluisce l'acqua
pacatamente, dal superno labbro,
su l'acqua che, di sotto, attende e posa.
E questa tace, mentre l'altra parla
un chioccolìo sommesso, e guarda il cielo,
che con dischiusa mano, in gran mistero,
quella le svela, di tra'l verde e il bujo,
come una occulta sconosciuta cosa.

Entro la coppa, placida s'espande,
cerchio da cerchio, senza nostalgia.
Solo, a volte, trasogna; e s'abbandona
lungo i penduli muschi, a goccia a goccia,
sino all'infimo specchio che, tranquillo,
svaria d'ombre e di luci - e risorride.
 

La nascita di Venere       
                                                                                 In quell'alba (trascorsa era la notte
piena d'orgasmi, d'impeti e di grida)
il mare ancora si sconvolse. Urlò.
E come l'urlo si richiuse lento,
giù dai pallidi cieli mattutini
nel muto abisso celere piombando -
il mare generò.

Al primo sole scintillò di ricci,
ribalenò l'immenso equoreo pube.
Candida, in sé rattratta, umida ancora,
fuor dalle spume una fanciulla emerse.
Come la foglia verde appena messa
freme, si stira e languida si svolge,
così, per entro la frescura intatta,
nella fievole brezza del mattino,
a poco a poco il corpo suo si schiuse.

Fulgidi risalirono i ginocchi.
Sfere di luna, parvero: sommersi
nei nebulosi margini dell'anche.
L'ombra arretrò; scoprì gli agili stinchi.
Si protesero i piedi; e furon luce.
Come nel sorso palpita la gola,
ogni giuntura palpitò. Fu vita.

Entro il calice alcionio era quel corpo
come in mano di bimbo un fresco pomo;
e nel piccolo stimma a mezzo il ventre,
accogliersi parea tutta la tenebra
di quella immensa chiarità vivente.

Sott'essa risalìa, fievole e chiaro,
l'arco dei lombi, il flutto; e ricadeva,
ruscellando sommesso, a quando a quando.
Di luce intriso, non ancora ombrato,
come d'aprile macchia: di betulle,
si palesava ignudo il caldo pube.

Quindi si bilanciò la svelta linea
delle morbide spalle, equilibrata,
su lo stelo del corpo, che, diritto,
vibrò come zampillo. Alto, ricadde,
con lento indugio, nelle braccia lunghe,
precipitando in gonfie onde di chiome.

Il volto trapassò, piano, dall'ombra
del suo scorcio reclino, ecco, alla luce.
Eretto fu. Sott'esso, rilevato,
si conchiuse del mento il tondo giro.
Ma poi che il collo dardeggiò, vibrando
come uno stelo fervido di linfe,
anche le braccia s'agitaron tese,
colli di cigni all'erma sponda aneli.

Ed ecco: all'improvviso entro la grigia
alba sopita delle membra, corse
la prima brezza: un timido respiro.
Nel più sottile rameggiante intrico
delle trepide vene, un sussurrìo
flebile si levò: frusciò, sovr'esso,
il primo alacre scorrere del sangue.
Quindi, la brezza rinforzò. Fu vento.
Con tutto il fiato si gittò per entro
gli acerbi seni. Li gonfiò compresso.
Candide vele ricolme di spazio,
trassero, quelli, il lieve corpo a riva.

Ed approdò, la Dea.

Dietro di lei che per i lidi nuovi
- rapido il passo - procedea, balzarono
tutto il mattino i fiori e gli alti steli:
ardenti ed ebri, quasi appena dèsti
da una notte d'amplessi.
Ed ella andava,
velocemente lontanando in corsa.

Ma nell'ora più calda - a mezzo il giorno
anc&oaute;ra il mare si sconvolse, urlando.
Un delfino gittò; dai flutti stessi,
porpora enorme: esanime, squarciato.